L'avant-dernier dimanche, je me suis réveillé pour découvrir que ma tante en Inde m'avait ajouté à un chat familial WhatsApp, intitulé «Mama» - sa belle-mère, ma grand-mère de 91 ans. J'ai parcouru des dizaines de messages de ma famille élargie, essayant de comprendre ce qui s'était passé. Enfin j'arrivai à la terrible nouvelle : «… Maman est positive.»
Des proches portant un équipement de protection individuelle pleurent un homme décédé du COVID-19 lors de ses funérailles dans un crématorium de New Delhi le 21 avril
Ma grand-mère, qui m'a élevé, avait été testée positive au COVID-19. Sa belle-fille, à son tour, qui vivait avec elle était positive, tout comme sa fille, ma cousine. Quelques jours auparavant, mon grand-oncle, le dernier frère survivant de ma grand-mère, était mort du virus. Lui, comme ma grand-mère, avait reçu une injection du vaccin AstraZeneca. Mais ce n'était pas suffisant pour le protéger. Le septième jour, son taux d'oxygène et sa tension artérielle ont chuté, et son cœur faible a lâché. Nous n'avons pas osé le dire à ma grand-mère, de peur que le chagrin ne compromette davantage sa santé.
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Il est difficile d'exagérer l'enfer qu'est devenue l'Inde ces deux dernières semaines. Le pays signale plus de 350 000 nouveaux cas par jour avec des décès quotidiens proches de 3 000. Un rapport du New York Times au cours du week-end, avec des entretiens dans les hôpitaux et les crématoires, a montré "un vaste schéma de décès dépassant de loin le fonctionnaire." Un épidémiologiste de l'Université du Michigan l'a décrit comme «un massacre complet de données», estimant que le chiffre réel de décès est entre deux et cinq fois plus élevé que ce qui est rapporté. Ouvrir n'importe quelle ligne de communication, qu'il s'agisse de médias sociaux ou d'applications de messagerie, c'est être inondé de demandes déchirantes pour l'oxygène, les médicaments thérapeutiques (comme Fabiflue et Remdesivir) et les lits de soins intensifs. Tout le monde que je connais connaît quelqu'un qui est malade ou mort. Les malades ne peuvent pas entrer dans les hôpitaux, les morts ne peuvent pas entrer dans les crématoires. L'atmosphère dans ma ville natale de New Delhi est à la limite de l'apocalyptique.
Nous, qui avons grandi en Inde et nous sommes éloignés - la diaspora indienne compte environ 18 millions dans le monde - sommes dans un cercle d’enfer moindre que nos amis et notre famille bien-aimés chez nous. Mais c'est une sorte d'enfer pour nous aussi - un enfer d'impuissance et de culpabilité. Si l'année dernière a été définie par le fait que tout le monde se sentait dans le même bateau, cette année se profile rapidement comme une année de réalités hideusement bifurquées. Alors que New York revient à une relative normalité, je me trouve paralysé par les mauvaises nouvelles en provenance de l'Inde. L'immigration et les sentiments d'exil et d'itinérance qui peuvent en résulter sont difficiles dans le meilleur des cas. On équilibre éternellement plusieurs sociétés dans sa tête (et son cœur) en même temps, tout en essayant de se forger une nouvelle vie dans un nouvel endroit où l'on a la chance d'être. Mais quand son foyer adoptif prospère, même en tant que pays d'origine pataugeoire, une sorte de culpabilité du survivant entre en jeu. Loin de pouvoir jouir de sa sécurité, la tentation est de s'accrocher à sa loyauté.
La nouvelle de ma pauvre vieille Nani, seule et séquestrée, sous la garde d'une infirmière, a provoqué une vague de colère en moi. C’est l’orgueil, l’incompétence et la dureté du Premier Ministre Narendra Modi qui sont en grande partie responsables de cette deuxième vague catastrophique. En janvier, dans un Davos virtuel, il a proclamé prématurément la victoire sur le COVID-19, tenant l'Inde comme un exemple pour les autres, la décrivant comme «la pharmacie du monde». Il a ensuite permis l’envoi de la part du lion des vaccins de l’Inde à l’étranger (le pays fait partie des plus grands fabricants mondiaux) tout en organisant de vastes rassemblements électoraux en personne et en permettant à des rassemblements religieux de plusieurs millions de se dérouler. L'Inde, qui avait simplement eu de la chance la première fois, est entrée dans une spirale de mort. Le pays n'était malheureusement pas préparé, malheureusement non vacciné.
Alors que les gens étendent leurs morts dans la rue, comme ils l'ont fait dans le Londres du XVIIe siècle frappé par la peste, ce qui importe le plus à Modi, c'est Modi. Il a demandé à Twitter, Facebook et Instagram de supprimer les messages critiquant son gouvernement. Ses hauts-commissaires ont écrit des lettres furieuses à des publications étrangères qui osent blâmer sa gestion de la pandémie. Il n'y a pas d'indication plus révélatrice de l'atmosphère mentale qu'il a engendrée que le fait qu'aucun acteur ou joueur de cricket majeur de Bollywood n'a le courage de se manifester et de compatir avec son pays plongé dans le chagrin. Car même offrir du réconfort aux malades et aux mourants, c'est ternir le culte de Modi. Dans TIME, à la veille de sa réélection il y a deux ans, j'écrivais: «… alors que l'Inde s'apprête à donner à cette provinciale volontaire, si emblématique de ses propres limites, un second mandat, on ne peut s'empêcher de trembler de ce qu'il pourrait mais faites-le pour punir le monde pour ses propres échecs.
il y a des morts et des souffrances incalculables. Lorsque vous le démarrez, il peut y avoir de nouveau la vie. En attendant, l'Inde gardera une longue veillée douloureuse, alors même que la crémation, rite par lequel l'âme est libérée par le feu de son enveloppe mortelle, devient un luxe. Tout le monde prie pour quelqu'un.
Je prie pour ma Nani et pour l'Inde.
